Fantasmas

Son entes de noche, son miedos con nombre, mayúscula en vida y minúscula en muerte. Se esconden al alba, con tus quehaceres, si pretendes dormir, obvia a los menores. Esperan tranquilos, detrás de los muebles con ganas de sustos, con ganas de verte. Si los ves no te tapes, no quieren herirte, si no piensas en ellos se hacen mayores. Pero no recordar que existen no debes, si temes su grito, su seguridad crece. A veces en sueños nos dicen qué quieren, parar a escucharles también lo merecen. Si ignoras el hecho de que sin querer aparecen, aparecen más tarde, más oscuros, más fuertes. Creer sus palabras es tu decisión, a menor atención, menos solución. Inventamos a los fantasmas como simples espejismos, como símiles de lo más profundo que hay en nosotros mismos.

Dicción.

Si decir que

la soledad

es libertad

es la explicación

más sencilla,

decir

te echo de menos

no es más

que una perfecta

muletilla.

Humo.

Hermoso el tiempo que contigo estuve,

cuánto entre mis sábanas te tuve.

Te disipaste como si fueses nube

y mis sábanas conmigo durmieron,

yo sin tu abrazo no pude.

En mi pecho hay un hueco.

Mi cuerpo es fría y dura roca

que a lava cambia cuando me tocas,

el húmedo otoño huele seco

y la mucha lluvia parece poca.

Volverás sin palabras en la boca,

sin mantas para ocultar tu ego.

A entender tu jugada no llego

y volveré a ser una pieza de tu Lego.

Hasta mañana no.

Esta mañana no,

no despiertes todavía,

déjame ver una vez más

cómo duerme tu melancolía.

Que la luz del sol entre

y juegue con la de tu cara,

acaríciame con tu color,

despiértame con tu mirada.

Déjame besarte con ternura

y teñir de añil el aire.

Pero no despiertes todavía,

en la realidad no sobreviviría.

Ruge el león, herido.

Silencio, que ya empieza la película.

La historia trata sobre un pequeño niño,

que ciertamente no pedía demasiado,

rezando en el suelo frente a su ventana

al dios que, despreocupado, le ignoraba.

Fuerte, padre, ignorante de la fábula,

penetrante olor al aire el desaliño,

tras guerra que había protagonizado

finalizó en calle Vieja Caravana

donde Soledad, mordaz, le acompañaba.

Paloma blanca de largas alas negras,

mirando al universo, pozo infinito.

Esperaba encontrar lo que una vez perdió

y reencontrar al mismo tiempo los porqués

por que su vida había perdido el sentido.

Las rosas blancas que en las zarzas encierras,

absurdo egoísmo escritor de este mito

que en mano martillo pistilo aplastó.

Mártir que muere por su religión. Moisés,

cuando antes vencedor, ahora está vencido.